No quiero describirte en poemas
lengua filosa, tez blanquesina
tus celulas muertas en la almohada.

Invoco esta noche de frío
voz del alma que me ampara
para encontrarte hecha sueños.

¿Es esta la mañana esperada?

Pájaro negro y embrujado,
alas del cazador y garras
que imagina un poema perdido.

Delirante muerte del sol
en la ira del universo
con desesperadas sonrisas.

¿Puedo elegir el fuego sin la mañana?
¿Faltará mucho para el final de tunel?
¿Cuando se van a callar estas voces?